Inutile d'interroger le Ciel, il a réponse à tout.

Il* se courbe à genoux, le front contre la terre ; Puis regarde le ciel en appelant « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir et Dieu ne répond pas.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Je rends grâce à cette terre qui exagère tant la part du ciel.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

Le ciel défend, de vrai, certains contentements ; Mais on trouve avec lui des accommodements.

Tout s'anéantit, tout périt, tout passe ; il n'y a que le monde qui reste. Il n'y a que le temps qui dure.

L'ignorance et l'incuriosité sont deux oreillers fort doux, mais, pour les trouver tels, il faut avoir la tête aussi bien faite que Montaigne.

Il faut peut-être plus de force d'âme encore pour résister à la solitude qu'à la misère ; la misère avilit, la retraite déprave.

Il y a longtemps que le rôle de sage est dangereux parmi les fous.

Il n'y a que les passions et les grandes passions, qui puissent élever l'âme aux grandes choses.

La superstition est plus injurieuse à Dieu que l'athéisme.