Car les chemins du jour côtoient ceux de la nuit.

Le chemin est assez mauvais Sans nous jeter encor des pierres.

J'ai vécu assez longtemps : et le chemin de ma vie se perd dans les feuilles jaunies et séchées.

Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.

Aucun chemin de fleurs ne conduit à la gloire.

Il n'est pas vrai que la ligne droite soit toujours le plus court chemin.

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

Ah ! Que le temps vienne Où les cœurs s'éprennent.

Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.