Le petit chat est mort.

C'était un chat vivant comme un dévot ermite, Un chat faisant la chattemite, Un saint homme de chat, bien fourré, gros et gras, Arbitre expert sur tous les cas.

Qui pendra la sonnette au chat ?

J'appelle un chat un chat, et Rolet un fripon.

Le chat ne nous caresse pas, il se caresse à nous.

Il n'y a pas de preuve que la puce, qui vit sur la souris, craigne le chat.

Ils ne mouraient pas tous, mais tous étaient frappés.

Cet animal est triste, et la crainte le ronge.

[…] Ne possédait pas l'or, mais l'or le possédait.

Je chéris l'Arioste et j'estime le Tasse ; Plein de Machiavel, entêté de Boccace, J'en parle si souvent qu'on en est étourdi ; J'en lis qui sont du Nord et qui sont du Midi.

J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.

À l'œuvre, on connaît l'artisan.