Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.

La difficulté fut d'attacher le grelot.

Le petit chat est mort.

Qui pendra la sonnette au chat ?

Il n'y a pas de preuve que la puce, qui vit sur la souris, craigne le chat.

C'était un chat vivant comme un dévot ermite, Un chat faisant la chattemite, Un saint homme de chat, bien fourré, gros et gras, Arbitre expert sur tous les cas.

Nous n'avons aucune communication à l'être, parce que toute humaine nature est toujours au milieu entre le naître et le mourir.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Qu'a fait l'action génitale aux hommes, si naturelle, si nécessaire et si juste, pour n'en oser parler sans vergogne ?

La plus grande chose du monde, c'est de savoir être à soi.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Il se faut prêter à autrui et ne se donner qu'à soi-même.