Il n'y a pas de preuve que la puce, qui vit sur la souris, craigne le chat.

Amis de la science et de la volupté, Ils cherchent le silence et l'horreur des ténèbres.

C'était un chat vivant comme un dévot ermite, Un chat faisant la chattemite, Un saint homme de chat, bien fourré, gros et gras, Arbitre expert sur tous les cas.

Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.

Le petit chat est mort.

Le chat ne nous caresse pas, il se caresse à nous.

Il se tue à rimer, que n'écrit-il en prose ?

Hâtez-vous lentement, et sans perdre courage Vingt fois sur le métier remettez votre ouvrage. Polissez-le sans cesse et le repolissez.

Travaillez pour la gloire, et qu'un sordide gain Ne soit jamais l'objet d'un illustre écrivain.

Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.

Le Français, né malin, forma le vaudeville.

On sera ridicule, et je n'oserai rire ?