Je chantais, mes amis, comme l'homme respire, Comme l'oiseau gémit, comme le vent soupire, Comme l'eau murmure en coulant.

Si le concombre ne chante pas, Et ceci en aucune saison, Il faut croire que, par la volonté du ciel, Probablement, il ne le peut pas.

On a dit que ce que les gens supportent le moins, c'est d'être accusés de chanter faux. Je crois que d'être soupçonné de manquer de goût est plus pénible.

Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie.

Jamais peut-être faire chanter les choses n'a été plus urgente et noble mission à l'homme…

Aujourd'hui, ce qui ne vaut pas la peine d'être dit, on le chante.

La peine, avec la liberté, trempe l'homme comme fer, et l'opulence fait des pourceaux.

Les cinq doigts de la main ne sont pas tous égaux !

Ah ! qu'il fait bon naviguer sans répit vers son désir, encore que ce ne soit qu'un songe !

Fais que je puisse atteindre la branche des oiseaux !

Avant que le blé ne monte en épis, dans la terre il faut qu'il fermente. C'est la loi.

La peine, avec la liberté, trempe l'homme comme fer, et l'opulence fait des pourceaux.