Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.

Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.

Il suffit de chanter un chant de paix avec grimace et gesticulation pour qu'il devienne un chant de guerre.

Ce serait une erreur de croire que ces choses Finiront par des chants et des apothéoses […].

On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

[…] Tout hasard doit être banni de l'œuvre moderne et n'y peut être que feint.

Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.

Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].

Là-bas, où que ce soit, nier l'indicible, qui ment.

La tombe aime tout de suite le silence.