On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.

Ce serait une erreur de croire que ces choses Finiront par des chants et des apothéoses […].

Un seul être vous manque et tout est repeuplé.

LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

Depuis la création du monde il n'y a eu qu'une entente sacrée : la connivence des femmes.

Les nations, comme les hommes, meurent d'imperceptibles impolitesses. C'est à leur façon d'éternuer ou d'éculer leurs talons que se reconnaissent les peuples condamnés.

Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !

La grandeur de l'homme est qu'il peut trouver à peiner là où une fourmi se reposerait.