Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Le chant et le silence mon beau pays de joie […].

Ce serait une erreur de croire que ces choses Finiront par des chants et des apothéoses […].

Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.

Nous portons deux ou trois chants, que notre vie se passe à exprimer.

Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.

Un livre n'est pas écrit une fois pour toutes : quand il est un vraiment grand livre, l'histoire des hommes y vient ajouter sa passion propre.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

Un beau soir l'avenir s'appelle le passé C'est alors qu'on se tourne et qu'on voit sa jeunesse.

En étrange pays dans mon pays lui-même Je sais bien ce que c'est qu'un amour malheureux.

Mon Dieu, comme le monde est encore jeune et beau !