Il suffit de chanter un chant de paix avec grimace et gesticulation pour qu'il devienne un chant de guerre.

Nous portons deux ou trois chants, que notre vie se passe à exprimer.

L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.

Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.

Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

L'extraordinaire du roman, c'est que pour comprendre le réel objectif, il invente d'inventer.

Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.

Je ne serai pour personne une excuse, pour personne un exemple.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.