Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

Le public, le public !… Combien faut-il de sots pour faire un public ?

Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.

M…, pour peindre d'un seul mot la rareté des honnêtes gens, me disait que, dans la société, l'honnête homme est une variété de l'espèce humaine.

Ce que j'ai appris, je ne le sais plus. Le peu que je sais encore, je l'ai deviné.

La pire de toutes les mésalliances est celle du cœur.

Quiconque n'a pas de caractère n'est pas un homme, c'est une chose.