Belle tête, dit-il, mais de cervelle point.
Et conter pour conter me semble peu d'affaire.
Je chéris l'Arioste et j'estime le Tasse ; Plein de Machiavel, entêté de Boccace, J'en parle si souvent qu'on en est étourdi ; J'en lis qui sont du Nord et qui sont du Midi.
Ne soyons pas si difficiles : Les plus accommodants, ce sont les plus habiles.
[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?
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