Peuple caméléon, peuple singe du maître.
Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »
Sans mentir, si votre ramage Se rapporte à votre plumage, Vous êtes le phénix des hôtes de ces bois.
Il accusait toujours les miroirs d'être faux.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
Ils ne mouraient pas tous, mais tous étaient frappés.
Honteux comme un renard qu'une poule aurait pris.
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