Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
[…] Ces choses-là sont rudes. Il faut pour les comprendre avoir fait ses études.
[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.
Les montagnes toujours ont fait la guerre aux plaines.
Grands hommes ! Voulez-vous avoir raison demain ? Mourez aujourd'hui.
Grattez le juge, vous trouverez le bourreau.
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