Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
Un roi c'est de la guerre, un dieu c'est de la nuit.
Devenir un coquin, ce n'est pas commode. Il est moins malaisé d'être honnête homme.
Les Turcs ont passé là. Tout est ruine et deuil. Chio, l'île des vins, n'est plus qu'un sombre écueil.
Vous créez un frisson nouveau.
Une tempête sous un crâne.
J[ean]-J[acques] Rousseau. Faux misanthrope rococo.
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