Tout bruit écouté longtemps devient une voix.
Et dehors, blanc d'écume, Au ciel, aux vents, aux rocs, à la nuit, à la brume, Le sinistre océan jette son noir sanglot.
Stupeur sacrée ! la preuve se fait par les abîmes.
Ne rien faire est le bonheur des enfants et le malheur des vieillards.
Donc, je marche vivant dans mon rêve étoilé !
Mil huit cent onze ! — Ô temps où des peuples sans nombre Attendaient prosternés sous un nuage sombre Que le ciel eût dit oui !
Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.
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