C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.
Les hommes sont avril quand ils font la cour et décembre une fois mariés. Les filles sont mai tant qu'elles sont vierges, mais le ciel change dès qu'elles sont femmes.
Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.
Un cheval ! un cheval ! mon royaume pour un cheval !
Hélas ! pauvre Yorick.
Ni le pavot, ni la mandragore, ni tous les sirops narcotiques du monde ne te rendront jamais par médecine ce doux sommeil que tu avais hier.
Vaines pompes, gloires de ce monde, je vous hais !
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