C'est un récit conté par un idiot, plein de bruit et de fureur, et qui ne signifie rien.
Un pêcheur amorce sa ligne avec le ver qui s'est nourri d'un roi, puis mange le poisson qui s'est nourri du ver.
Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.
Les larmes prouvent leur amour, elles n'apportent pas leur remède.
Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.
Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.
… la mort, ce gendarme féroce, est inflexible dans ses arrêts.
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