Soyons des sacrificateurs, non des bouchers.
Le reste est silence.
Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.
Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.
Non, je ne suis pas né sous une rimailleuse étoile.
Économie, économie, Horatio !
Ni le pavot, ni la mandragore, ni tous les sirops narcotiques du monde ne te rendront jamais par médecine ce doux sommeil que tu avais hier.
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