Je me tresse un bonheur comme un panier de jonc, et j'y mets un grillon, une nuit de septembre, le ciel bien lessivé par un matin tout blond, une fille endormie qui se mélange à l'ombre.
On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.
Le bonheur est une fleur qu'il ne faut pas cueillir.
Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur ; le souvenir de la douleur est de la douleur encore.
L'on veut faire tout le bonheur, ou, si cela ne se peut ainsi, tout le malheur de ce qu'on aime.
La volupté même et le bonheur ne se perçoivent point sans vigueur et sans esprit.
La réussite n'est souvent qu'une revanche sur le bonheur.
Le secret de l'art de voir : c'est la sympathie.
Elle est venue la nuit de plus loin que la nuit à pas de vent de loup de fougère et de menthe voleuse de parfum […].
On ne naît pas innocent. On peut le devenir.
Le secret de l'art de voir : c'est la sympathie.
On ne naît pas innocent. On peut le devenir.
On ne naît pas innocent. On peut le devenir.
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