[…] ce prolongement, cette multiplication possible de soi-même, qui est le bonheur […].

Je me tresse un bonheur comme un panier de jonc, et j'y mets un grillon, une nuit de septembre, le ciel bien lessivé par un matin tout blond, une fille endormie qui se mélange à l'ombre.

Tout bonheur que la main n'atteint pas n'est qu'un rêve.

Nous sommes beaucoup plus malheureux dans le malheur qu'heureux dans le bonheur.

Mettre la sagesse à être heureux, cela est raisonnable ; cependant j'aimerais encore mieux mettre mon bonheur à être sage.

La gloire elle-même ne saurait être, pour une femme, qu'un deuil éclatant du bonheur.

L'espèce d'habitude imbécile de vivre.

Nous sommes tous les deux voisins du ciel, Madame, Puisque vous êtes belle, et puisque je suis vieux.

Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !

Toujours l'homme en sa nuit trahi par ses veilleurs !

Oui, de ta suite, ô roi, de ta suite ! J'en suis ! Nuit et jour, en effet, pas à pas, je te suis.

Il y a des gens qui ont une bibliothèque comme les eunuques ont un harem.