L'homme est du bois dont on fait les bûchers.

Porter du bois à une forêt ne serait pas plus insensé.

Ce bois dont la croix est faite ne manquera jamais.

J'aime le son du cor, le soir, au fond des bois […] Dieu, que le son du cor est triste au fond des bois !

Homme libre, toujours tu chériras la mer.

Alors, ô ma beauté ! dites à la vermine Qui vous mangera de baisers, Que j'ai gardé la forme et l'essence divine De mes amours décomposés !

Faire son devoir tous les jours, et se fier à Dieu pour le lendemain.

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

La volupté unique et suprême de l'amour gît dans la certitude de faire le mal. — Et l'homme et la femme savent de naissance que dans le mal se trouve toute volupté.

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.