Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Prends l'éloquence et tords-lui son cou !
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.
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