Il n'est bon bec que de Paris.
Hé Dieu ! si j'eusse étudié Au temps de ma jeunesse folle […] À peu que le cœur ne me fend.
Vente, gresle, gelle, j'ay mon pain cuit.
Sur le Noël, morte saison, Que les loups se vivent de vent […].
Je meurs de soif auprès de la fontaine […] Rien ne m'est sûr que la chose incertaine.
Hé Dieu ! si j'eusse étudié Au temps de ma jeunesse folle […] À peu que le cœur ne me fend.
Vente, gresle, gelle, j'ay mon pain cuit.
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