Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. — Et je l'ai trouvée amère. — Et je l'ai injuriée.

[…] Ni la grâce, plus belle encor que la beauté.

Aucune origine n'est belle. La beauté véritable est au terme des choses.

En général dès qu'une chose devient utile, elle cesse d'être belle.

[…] La vraie beauté est si particulière, si nouvelle, qu'on ne la reconnaît pas pour la beauté.

La beauté se raconte encore moins que le bonheur.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.