[…] La vraie beauté est si particulière, si nouvelle, qu'on ne la reconnaît pas pour la beauté.

La beauté se raconte encore moins que le bonheur.

Mon Dieu, comme le monde est encore jeune et beau !

Beauté pour nous donner des yeux semblables aux siens, sans regard.

En sa beauté gît ma mort et ma vie.

La sagesse est plus vulnérable que la beauté ; car la sagesse est un art impur.

Dieux ! que ne suis-je assise à l'ombre des forêts !

Il n'est point de secrets que le temps ne révèle […].

Le bonheur des méchants comme un torrent s'écoule.

Je t'aimais inconstant, qu'aurais-je fait fidèle ?

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Je crains Dieu, cher Abner, et n'ai point d'autre crainte.