La banalité est faite d'un mystère qui n'a pas jugé utile de se dénoncer.

L'espace à soi pareil qu'il s'accroisse ou se nie […].

De l'éternel azur la sereine ironie […].

Que tout poème composé autrement qu'en vue d'obéir au vieux génie du vers, n'en est pas un […].

[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.

Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !

Sait-on ce que c'est qu'écrire ? Une ancienne et très vague mais jalouse pratique, dont gît le sens au mystère du cœur.