Pas besoin de gril, l'enfer, c'est les Autres.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

De notre naissance à notre mort, nous sommes un cortège d'autres qui sont reliés par un fil ténu.

Je suis toujours furieux contre moi quand les autres ont tort.

Supposer aux autres verbalement et avec un air de confiance, les vertus dont on a besoin en eux, afin qu'ils se les donnent au moins en apparence et pour le moment.

Les autres, hélas ! c'est nous.

Poème, je ne vous demande pas l'aumône, Je vous la fais.

Plus grande est notre fortune Et plus sombre est notre sort.

Le temps est un aigle agile dans un temple.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

Plus grande est notre fortune Et plus sombre est notre sort.

La surprenante métamorphose du sommeil nous rend égaux aux dieux.