De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

Le melon savoureux, la figue succulente, Et ces raisins ambrés qui parfument les airs.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Laissez-le s'estimer pour qu'il soit estimable.

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.

Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même.

D'où vient des nuits d'été la lenteur paresseuse […].