J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Je ne veux pas d'un monde où tout change, où tout passe.

J'aimai, je fus aimé ; c'est assez pour ma tombe.

Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.

Ô lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure ! Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir, Gardez de cette nuit, gardez, belle nature, Au moins le souvenir !

Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.

Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !