De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

Salut, bois couronnés d'un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! […].

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Les commandements de Dieu s'inscrivent aussi dans le ramage des rossignols.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

À une belle défaite selon les règles, la naïve enfant* préfère une victoire fautive.

La phrase de Gustave Flaubert est une belle automobile en panne.

Les Don Juan sont toujours jansénistes.

Les commandements de Dieu s'inscrivent aussi dans le ramage des rossignols.