[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.
J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.
L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.
De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.
Les commandements de Dieu s'inscrivent aussi dans le ramage des rossignols.
À une belle défaite selon les règles, la naïve enfant* préfère une victoire fautive.
Les Don Juan sont toujours jansénistes.
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