Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Mon Automne éternelle ô ma saison mentale Les mains des amantes d'antan jonchent ton sol Une épouse me suit c'est mon ombre fatale Les colombes ce soir prennent leur dernier vol.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

[…] Fondés en poésie nous avons des droits sur les paroles qui forment et défont l'Univers.

Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Ah ! Dieu que la guerre est jolie Avec ses chants ses longs loisirs.

Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.