L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Bergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matin.