J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

De la dépouille de nos bois L'automne avait jonché la terre.

Tout l'automne à la fin n'est plus qu'une tisane froide.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Ô ma jeunesse abandonnée Comme une guirlande fanée Voici que s'en vient la saison Des regrets et de la raison.

[…] L'hérésiarque était pareil à tous les hommes car tous sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.

Je connais gens de toutes sortes Ils n'égalent pas leurs destins.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.