Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

L'été remplit sa grange, affaisse ses greniers ; L'automne d'un doux poids fait gémir ses paniers ; Et les derniers soleils, sur les côtes vineuses, Achèvent de mûrir les grappes paresseuses.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

[…] ce magique septembre entre fruit et cadavre […].

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

[…] L'hérésiarque était pareil à tous les hommes car tous sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.

On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.