Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

L'aurore grelottante en robe rose et verte.

LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

Je suis devenu chrétien […] Ma conviction est sortie du cœur ; j'ai pleuré et j'ai cru.

Soyons justes pour être habiles.

Toute révolution qui n'est pas accomplie dans les mœurs et dans les idées échoue.

Tout arrive par les idées ; elles produisent les faits, qui ne leur servent que d'enveloppe.

Tout me lasse : je remorque avec peine mon ennui avec mes jours, et je vais partout bâillant ma vie.

Plus le visage est sérieux, plus le sourire est beau.