L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

Il n'y a pas, concrètement, de la Matière et de l'Esprit : mais il existe seulement de la Matière devenant Esprit.

Rien ne vaut la peine d'être trouvé que ce qui n'a jamais existé encore.

L'âme humaine est faite pour n'être pas seule.

Le soleil se lève en avant.

En son fourmillement d'âmes, dont chacune résume un monde, l'Humanité est […] l'amorce d'un Esprit supérieur.

En son fourmillement d'âmes, dont chacune résume un monde, l'Humanité est […] l'amorce d'un Esprit supérieur.