LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.

Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.

Personne n'est sujet à plus de fautes que ceux qui n'agissent que par réflexion.

Nous n'avons pas assez d'amour-propre pour dédaigner le mépris d'autrui.

Il n'y a peut-être point de vérité qui ne soit à quelque esprit faux matière d'erreur.

La raison nous trompe plus souvent que la nature.

Personne n'est sujet à plus de fautes que ceux qui n'agissent que par réflexion.

On ne s'amuse pas longtemps de l'esprit d'autrui.