L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.

Ô souvenirs ! printemps ! aurore !

Je vois les reflets d'une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil. Il ne me reste qu'à m'asseoir au bord de ma fosse ; après quoi, je descendrai hardiment, le crucifix à la main, dans l'éternité.

Le soleil se lève en avant.

Le présent serait plein de tous les avenirs, si le passé n'y projetait déjà une histoire.

Toutes choses sont dites déjà ; mais comme personne n'écoute, il faut toujours recommencer.

Rien d'excellent ne se fait qu'à loisir.

L'œuvre d'art, c'est une idée qu'on exagère.

Je hais la foule.

Que l'importance soit dans ton regard, non dans la chose regardée.