Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.

Dès l'aube ce qui naît cherche son nom.

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. […] Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe, Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

Rien n'est mort que ce qui n'existe pas encore Près du passé luisant demain est incolore.