[…] mais dans cet antre Je vois fort bien comme l'on entre, Et ne vois pas comme on en sort.
À l'œuvre, on connaît l'artisan.
Vos scrupules font voir trop de délicatesse.
Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.
Il lit au front de ceux qu'un vain luxe environne Que la Fortune vend ce qu'on croit qu'elle donne.
Honteux comme un renard qu'une poule aurait pris.
À ces mots, on cria haro sur le baudet.
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