Je suis jeune, il est vrai ; mais aux âmes bien nées La valeur n'attend point le nombre des années.
Un vieillard amoureux mérite qu'on en rie.
Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.
Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !
Je le ferais encor si j'avais à le faire.
Voir le dernier Romain à son dernier soupir, Moi seule en être cause, et mourir de plaisir !
Cette obscure clarté qui tombe des étoiles.
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