L'homme est une bête féroce par elle-même apprivoisée.

La pensée fuit le malheur aussi promptement, aussi irrésistiblement qu'un animal fuit la mort.

L'on voit certains animaux farouches, des mâles et des femelles, répandus par la campagne, noirs, livides, et tout brûlés du soleil, attachés à la terre qu'ils fouillent et qu'ils remuent avec une opiniâtreté invincible ; ils ont comme une voix articulée, et quand ils se lèvent sur leurs pieds, ils montrent une face humaine, et en effet ils sont des hommes.

Si les animaux se mettaient à parler, on s'apercevrait qu'ils sont nus.

Cet animal est triste, et la crainte le ronge.

Appelons la femme un bel animal sans fourrure dont la peau est très recherchée.

Pour me tirer des pleurs, il faut que vous pleuriez.

On sera ridicule, et je n'oserai rire ?

On sera ridicule, et je n'oserai rire ?

On peut être héros sans ravager la terre.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

Ainsi qu'en sots auteurs, Notre siècle est fertile en sots admirateurs.