L'homme n'est ni ange ni bête, et le malheur veut que qui veut faire l'ange fait la bête.

Il n'y a pas d'ange de la réalité.

Les anges révoltés volent en rangs.

Qui a rejeté son démon nous importune avec ses anges.

La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Car l'espoir des vaincus est de n'espérer point.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Combien des maux passés douce est la souvenance.