Au Ciel, un ange n'a rien d'exceptionnel.

N'as-tu donc pas, Seigneur, assez d'anges aux cieux ?

Qui a rejeté son démon nous importune avec ses anges.

Nous abritons un ange que nous choquons sans cesse. Nous devons être les gardiens de cet ange.

Chaque génération a un message divin à apporter à la cité des hommes, et chaque jeune homme est, dans ce sens, un ange, même s'il est rebelle ou déchu. Mais ce message reste presque toujours énigme et musique, sans pouvoir féconder la réalité de la terre.

Chaque pays a son ange gardien. C'est lui qui préside au climat, au paysage, au tempérament des habitants, à leur santé, à leur beauté, à leurs bonnes mœurs, à leur bonne administration. C'est l'ange géographique.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.