Nous abritons un ange que nous choquons sans cesse. Nous devons être les gardiens de cet ange.

Les anges révoltés volent en rangs.

Les petites choses n'ont l'air de rien, mais elles donnent la paix […] Dans chaque petite chose, il y a un Ange.

Les anges n'ont pas de sexe, puisqu'ils sont éternels.

Au Ciel, un ange n'a rien d'exceptionnel.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

C'est ici le combat du jour et de la nuit.

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.

Si l'on n'est plus que mille, eh bien, j'en suis ! Si même Ils ne sont plus que cent, je brave encore Sylla ; S'il en demeure dix, je serai le dixième ; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là.

L'odieux est la porte de sortie du ridicule.

Le monosyllabe a une étrange capacité d'immensité : mer, nuit, jour, bien, mal, mort, oui, non, Dieu, etc.

On ne se compose pas plus une sagesse en introduisant dans sa pensée les divers résidus de toutes les philosophies humaines qu'on ne se ferait une santé en avalant tous les fonds de bouteille d'une vieille pharmacie.