La terre est au soleil ce que l'homme est à l'ange.

Les anges révoltés volent en rangs.

Chaque génération a un message divin à apporter à la cité des hommes, et chaque jeune homme est, dans ce sens, un ange, même s'il est rebelle ou déchu. Mais ce message reste presque toujours énigme et musique, sans pouvoir féconder la réalité de la terre.

Les hommes lèvent les yeux et disent : « Le ciel est pur », alors qu'ils regardent sans le voir un grand peuple d'anges bleus.

Les hommes recouvrent leur diable du plus bel ange qu'ils peuvent trouver.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Le travail est la meilleure des régularités et la pire des intermittences.

La moitié de Madrid pille l'autre moitié.

Mangez, moi je préfère, Probité, ton pain sec. […] Mangez, moi je préfère, Ô gloire, ton pain bis. […] Mangez, moi je préfère, Ton pain noir, liberté !

L'archidiacre considéra quelque temps en silence le gigantesque édifice, puis étendant avec un soupir sa main vers le livre imprimé qui était ouvert sur la table et sa main droite vers Notre-Dame, et, promenant un triste regard du livre à l'église : — Hélas ! dit-il, ceci tuera cela.

Les fortes sottises sont souvent faites, comme les grosses cordes, d'une multitude de brins.

L'agonie a ses ruades. En langue politique, cela s'appelle réaction.