L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

N'as-tu donc pas, Seigneur, assez d'anges aux cieux ?

Nous abritons un ange que nous choquons sans cesse. Nous devons être les gardiens de cet ange.

Au Ciel, un ange n'a rien d'exceptionnel.

Les hommes recouvrent leur diable du plus bel ange qu'ils peuvent trouver.

Il n'y a pas d'ange de la réalité.

Le silence éternel de ces espaces infinis m'effraie.

La multitude qui ne se réduit pas à l'unité est confusion ; l'unité qui ne dépend pas de la multitude est tyrannie.

Étrange zèle, qui s'irrite contre ceux qui accusent des fautes publiques, et non pas contre ceux qui les commettent !

Nous sommes plaisants de nous reposer dans la société de nos semblables : misérables comme nous, impuissants comme nous, ils ne nous aideront pas ; on mourra seul.

À mesure qu'on a plus d'esprit, on trouve qu'il y a plus d'hommes originaux. Les gens du commun ne trouvent pas de différence entre les hommes.

Divertissement. Les hommes n'ayant pu guérir la mort, la misère, l'ignorance, ils se sont avisés, pour se rendre heureux, de n'y point penser.