Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !

Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.

Mille ans sont si peu de temps pour posséder ce qu'on aime, si peu de temps pour le pleurer !

Les larmes ne sont un aphrodisiaque qu'à vingt ans.

Ce n'est pas impunément qu'on est venu jusqu'à vingt-trois ans sans casier judiciaire.

L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.

En fait de peinture, il n'y a plus guère que les communistes pour ignorer que Picasso est une des réussites les plus achevées de la bourgeoisie.

Je persiste à honorer l'homme d'action, mais, quand même, il ne faudrait pas en faire pulluler l'espèce, encore moins lui ôter le temps de penser un petit peu à ce qu'il va faire.

Dans le cas peu probable où la fin des temps serait indéfiniment reconduite, nous dirons, en consolation, que la noblesse de l'homme est de poser des questions sans réponse.

Il faut se méfier des grandes gueules, bien sûr, et, par conséquent, se méfier aussi bien du préjugé contre les grandes gueules.

Dans le cas peu probable où la fin des temps serait indéfiniment reconduite, nous dirons, en consolation, que la noblesse de l'homme est de poser des questions sans réponse.

Les grands fauteuils n'ont plus de postérieurs à leur mesure.